“El pensamiento atormentado desea huir de los desvelos cotidianos... cuando la memoria del hombre descorre la sábana blanca donde llegan los fríos...”
La mujer pensó en los te amo que nadie le dijo, en las cartas que nunca recibió, en la mirada ocre de un otoño sin prisa, en el perpetuo y azaroso deslizar de los días, en la rosa infertilizada de su vientre, en el ocaso temprano de su vida, en el sendero ruin del destino, en la morada alámbrica del silencio, en la queja doliente de la pena, en la tristeza de todos los vacíos, en el torrente acuoso de la lágrima. Solo por eso... y por todo... cerró sus galopantes ojos amarillos, cubrió su cuerpo de fieles atavismos... con el velo negro de quien desvela memorias... y se echó a morir la noche como tantas otras veces...
Angeles Charlyne
De “Siete veces 7”
-Microcuentos-
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