Te dejo el
link para leer mi obra en la convocatoria de arte postal en el Club de Escritura
Fuentetaja.
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será necesario. Muchas Gracias por acompañarme!
sábado, 24 de enero de 2015
sábado, 27 de diciembre de 2014
LP UBUNTU COMPACT DISC DIGITAL/ Presentación
Proyecto Discográfico del cantautor Mariano González
La primera presentación del proyecto
UBUNTU: Tiempo para el sentimiento, se hará en un concierto musical el día 9 de
Enero a la 19, 30 en el Café Libertad 8, y el día 26 del
mismo mes en la sala Clamores, ambos eventos se llevaran
a cabo en la ciudad de Madrid.
Te esperamos!
Tiempo para el sentimiento UBUNTU,
une a los poetas: Ángel Guinda, Fernando
Sabido Sánchez, Matías Escalera, Encarna Simón,
Fernando Calvo, Ángeles Charlyne, Carmen Ortigosa, José Francisco González y
Mariano González para expresar sus pensamientos y sentimientos humanos y
remover conciencias.
Proyecto discográfico de 24 canciones, música compuesta e interpretada por Mariano González.
El espíritu de UBUNTU es necesario entenderlo y expandirlo por todo el mundo para equilibrar la balanza insolidaria y que no se polarice la humanidad solo hacia la mediocridad y el separatismo atroz que genera la codicia.
LA TRADICIÓN AFRICANA DE UBUNTU
El espíritu UBUNTU esta presente en la cultura milenaria africana y NELSON MANDELA nos recordaba siempre que... si hemos aprendido a odiar también podemos aprender a amar. Si hemos aprendido a ser codiciosos también podemos aprender a ser generosos.
UBUNTU ES UNA VERDAD UNIVERSAL
Si somos capaces de entender y experimentar el sentimiento de que somos humanos solamente a través de la humanidad de otros seres humanos, podremos emprender un nuevo rumbo ante la posible tragedia egocéntrica que se cierne en el mundo.
Una masa humana de pobreza
de rostro desfigurado
no amenaza solo a los pobres
también destruye
el espíritu de la humanidad
(Vicente Ferrer)
Proyecto discográfico de 24 canciones, música compuesta e interpretada por Mariano González.
El espíritu de UBUNTU es necesario entenderlo y expandirlo por todo el mundo para equilibrar la balanza insolidaria y que no se polarice la humanidad solo hacia la mediocridad y el separatismo atroz que genera la codicia.
LA TRADICIÓN AFRICANA DE UBUNTU
El espíritu UBUNTU esta presente en la cultura milenaria africana y NELSON MANDELA nos recordaba siempre que... si hemos aprendido a odiar también podemos aprender a amar. Si hemos aprendido a ser codiciosos también podemos aprender a ser generosos.
UBUNTU ES UNA VERDAD UNIVERSAL
Si somos capaces de entender y experimentar el sentimiento de que somos humanos solamente a través de la humanidad de otros seres humanos, podremos emprender un nuevo rumbo ante la posible tragedia egocéntrica que se cierne en el mundo.
Una masa humana de pobreza
de rostro desfigurado
no amenaza solo a los pobres
también destruye
el espíritu de la humanidad
(Vicente Ferrer)
viernes, 26 de diciembre de 2014
Desgarro
Técnica mixta/ s/ cartón entelado
50X60
Carta I
- fragmento de Arcanos II-
Columnas de humo
devastaron la primigenia casa
donde crisoles ardientes
la centraban.
Después de la nevada,
un tonto mundo,
resiliente manera
de inventar el paraíso.
Y nos quedamos ahí en el apogeo,
esperando descifrar
las horas que
nos sobrevivan.
Ángeles
Charlyne
Del libro: A Sangre y Buril
Editorial Autores
miércoles, 21 de mayo de 2014
Engendros verbales -Microcuento-
“Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos“
Alejandra
Pizarnik
La policía
llegó al departamento debido a una anónima denuncia. Los uniformados derribaron la puerta, fueron
recorriendo todas las habitaciones. El ambiente era espectral, un jaula con
pájaros, agonizaban, picoteando por la libertad, sin embargo no había ninguna
señal que indicara un delito, sólo cuadernos y barbitúricos, desparramados por
todos lados. —Esto debe ser una broma de algún loco!,
-comentó indignado el oficial-. Instantes antes de marcharse, una hoja manchada
y arrugada sobre la mesa, les llamó la atención. El escrito parecía temblar. El
sargento limpió la suciedad para poder vislumbrar lo que decía:“He decidido ejecutar
a la palabra… Yo, Alejandra!”. Estiró el papel, y las letras
volvieron a acomodarse. Cuando la dueña regresó, tomó nuevamente la lapicera e intentó
escribir, pero el papel ya no respondía, ella, tampoco.
Ángeles Charlyne
ES3
Técnica
mixta
60 x 1.20 cm
martes, 29 de abril de 2014
Mezza Voce
Y yo,
miraba
y miraba
cada rincón:
El barco negro,
las horas y tus alas,
el himno, y el imán
de tus vocablos,
la estrella más pequeña,
el cosmos intemporal
de la palabra,
el cielo, el horizonte,
los gatos y los perros.
Oscuro todo!.
Marco roto!
Redondas tus pupilas,
se cerraban.
Escarcha suicidada.
Reír la noche,
matar la luz,
… a solas.
Aquí, de luto,
sudor,
lejanía,
puertos,
silencios…
Y yo…
miraba.
Hojas negras,
pelambre,
calendario.
Detrás?
La nada!
Veloz, te has ido…
Afuera hay sol…
Y yo…
Miraba.
Ángeles Charlyne
"Mezza Voce"
Técnica mixta
40x50
lunes, 21 de octubre de 2013
Fenecer
Silabas de llanto
separan la matriz del alma.
A veces entro a ensamblar
el binomio, el fruto perdido,
y lo vuelvo hacer canción,
y… me agoto.
El estertor de peces heridos,
se apaga en la antiquísima ciudad.
Hay silencios…
fornicadores de mareas.
El aire…
es un barco que se aleja.
Angeles Charlyne
De “Ángel roto”
martes, 1 de octubre de 2013
viernes, 9 de agosto de 2013
Equilibrio
En la óptica
de
mi
ventana
se
aproximan
tus
manos,
- fonética del alma-.
como
dos grandes ojos.
Ángeles
Charlyne
De: “Ángel
Roto” -2013-
Equilibrio emocional I
Acrílico
50x70
Equilibrio emocional II
Acrílico
50x70
Equilibrio emocional III- "El abrazo"
Acrílico
50x70
jueves, 20 de junio de 2013
De fuego o sin
Ir más allá de los silencios del fuego,
donde la mordaza sacrifica los abismos
y se olvida de ser muerte.
Intentando…:
La sensación, el tiempo, los sueños, la espera.
Comprendiendo…:
En los pobres del amor, es miga, del día.
Y despertar de pronto en la llanura,
con el mismo hambre de ayer,
en el limite donde se dialoga con la soledad,
como cotidiano origen, o presentida profecía.
Ir más allá de un poema,
que no abrasa la estéril colina, sin surco,
vaticinando la lucidez de las palabras,
igual de vacías, o semejante a las que se fueron.
Angeles Charlyne
De “Ángel roto”
lunes, 15 de abril de 2013
Distorsión del objeto
ArteParte
Experimento…
el abordaje más profundo,
como el arte de tus venas asalta
la identidad perdida.
Improvisas…
Levanto las manos y me entrego,
apenas dibujada,
a…
la intervención del objeto.
Proceso,
luz,
materia.
Avanzas…
dejando la impronta,
la obra,
la excelencia,
que imprime
el nacimiento nuevo.
Angeles
Charlyne
miércoles, 27 de febrero de 2013
La aldea blanca
Renata
era negra, la única en la aldea blanca habitada por blancos.
La
única que nunca cerró la puerta de su casa.
Los
había visto deslizarse a lo largo de sus vidas, lentos como caracoles
distraídos. Nunca más habían nacido niños, desde la tarde que el monje negro se
marchó, despedido a pedradas por todas las mujeres, quienes lo acusaban de
haber anunciado el niño muerto que perdió Roberta.
Renata,
negra, pagana y soberbia, era la única que no había envejecido en ese lugar que
parecía haber sido abandonado por Dios.
Miró
una vez más por la ventana que da al jardín donde las flores se habían
marchitado, como toda la vegetación del valle.
La
esterilidad se había establecido para quedarse. Su propósito estaba logrado.
Los árboles secos parecían agitarse sólo en días de tormenta, como pidiendo
auxilio.
Resistía
por quienes no habían podido hacerlo. No sabía muy bien que resistía. Sólo que,
mirándose al espejo, comprobaba que su tiempo se había detenido.
Cada
día notaba que era una herida abierta en la vida de los otros, quienes
sangraban y disecaban con el tiempo, arrastrando sus osamentas, como el
maleficio nunca proferido.
Renata
no sospechaba, ni por asomo, cual era la razón de su eterna juventud.
Ella
era negra, la única en esa aldea blanca habitada por blancos, casi
transparentes después de ser carcomidos por una eterna tristeza que empezó por
robarle los sueños y los deseos.
Los
ex niños que envejecieron sin crecer, nunca habían podido jugar y Renata
trataba de rescatarlos, pero sin éxito. Habían desconocido el interés y por lo
tanto las etapas se cumplieron todas en una. Nadie sabía ya quien era adulto y
quien no. Todos parecían iguales.
Renata
iba al río, lavaba su ropa y se quedaba, luego, adivinando los movimientos de
la corriente, como intentando descifrar el devenir del futuro.
En
realidad no pensaba desde la reflexión, sino que buceaba en su interior
desorientada sobre las diferencias que nadie podía explicar.
Roberta
después del nacimiento perdido, se quedó sentada a la puerta de su casa y nunca
más volvió a entrar en ella. El tiempo, asociado con la detención, nunca más le
dio paso a las estaciones. Había quedado oscilando en un otoño templado,
desmañado, de cielo sucio, con un sol remiso a la hora de disolver nubes.
El
resto de las mujeres que apedrearon al monje negro emigraron al bosque buscando
una huella inexistente y dando vueltas en círculo, sin detenerse jamás. No
había humo en las chimeneas de las casas y Renata no sabía si los blancos se
alimentaban. Nadie hablaba, por supuesto ella no sería una excepción.
El
polvo que sólo el viento movía se depositaba para formar capas superpuestas que
daban, como las eras glaciares, el espesor de las etapas que se acumulaban,
como las esperanzas de la humanidad por un destino mejor.
Una
mañana, que para ella era de mañana, decidió subir al monte. El paisaje, a sus
pies era sobrecogedor. Una serpiente de tierra que zigzagueaba en el espacio
rumbo a la nada. Se sentó dispuesta a esperar algo que no sabía muy bien que
era. Miró al cielo y ni siquiera hubo un celeste cierto que le diera
respuestas.
Finalmente,
un punto oscuro en el límite del horizonte, le advirtió que algo, por fin, se
movía. Calculó que disponía del tiempo del mundo hasta que llegara hasta ella.
Decidió que no debía moverse y que era la única oportunidad. ¿De qué? No se lo
pudo responder.
Las
horas se deslizaron tenues aunque el cielo siempre estaba igual.
Renata
sabía que el reloj celeste nunca se había detenido.
El
jinete que desaparecía en las depresiones del sendero, quedó el último segundo
oculto a su mirada. Cuando emergió le pareció comprender que había una cuenta
que saldar. El monje negro se detuvo exactamente en el lugar donde ella, oculta
por la piedra, quería saber.
El
monje negro se quitó el hábito sin prestarle atención, ella supo que debía
hacer lo mismo. El, todavía de espaldas se volvió para poseerla. La cuenta
astral de la vida detenida fue cobrada con la morosidad que la naturaleza
exigía. Ninguno de los dos se dijo palabra, el tiempo de la soldadura espacial,
se llevó todas las brumas. El cielo se limpió, repentinamente y el sol se dejó
ver. Sus cuerpos relucientes, brillaban en las contorsiones.
Poco
a poco la vegetación reverdeció. Las primeras flores de los primeros jazmines
del país, aromaban el valle y sus
efluvios llegaban a la gente que empezaba a aspirar. Los colores reaparecían
gradualmente, al ritmo de la ceremonia ritual de la carne.
Cuando
los dos sintieron que se había sellado una herida, resonó en el valle, el
primer berrido. Roberta había dado a luz, la sombra del sueño extraviado.
Renata
cerró la puerta de su casa, había cumplido.
Angeles
Charlyne
De
“La puerta que…”
Relato publicado
por Asociación Amalgama de la Artes
Rota, Cádiz
(España)
Revista Literaria
Cultural “AMALGAMA”/ ejemplar Nº 15
Correspondiente al
período Diciembre 2007/ Junio2008-
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